Un cortito

Esa mañana caminaba por el centro de su pequeña ciudad, estaba contento. Toda la noche de marcha con sus amigos; celebraban su cumpleaños; dieciocho cumplió. Ahora irían a terminar la juerga donde "los capicúa", que eran de una familia en la que el padre había nacido justo un siglo después que su bisabuelo. Junto a él iba Mario, el menor de "los capicúa", Mario ha sido su amigo desde pequeño. Su padre siempre le prohibió juntarse con alguno de ellos. Ahora tenía dieciocho años y ya su padre no podría prohibirle nada, ni esto ni otras cosas. Por la esquina vieron aparecer al "capicúa grande" como le decían al mayor de los hermanos de Mario, quien era el "capicúa chico". "Capicúa grande" se le acercó, toma - le dijo - guardame este paquete hasta el Lunes, luego te doy cien euros. Vale, le respondió, pensando ir a su casa primero a guardar el encargo. Cien euracos casi por la cara ¡que bien! Se dio vuelta para decírselo a Mario y se encontró cara a cara con dos hombres de mediana edad. Policía - le dijo uno de ellos - dame eso y muestrenme su DNI. Mala suerte - dijo el otro policía cuando le vio el carnet - ayer cumpliste los dieciocho años.

CORTITO (OTRO DE ......)

El grupo de jóvenes universitarios se dirigía antes del amanecer a la estación de trenes. Único verano que pasarían juntos, alguien propuso ir a descargar pilas en la casa de campo que la madre de uno de ellos tenía en Colchagua, una treintena entre chicos y chicas se apuntaron. La noche anterior alrededor de una fogata habían estado cantando y también escuchando las historias de los lugareños. Historias de apariciones y muertos, de sucesos extraños. Ellos jóvenes racionalistas, no se iban a asustar por tamaña tontería. Sin embargo, mas de alguno no durmió bien esa noche. Es por tener que madrugar; pretextaron en sus pensamientos. Caminaban de a dos en fondo por las huellas entre una parcela y otra, aquí se veía una casa, allá se divisaba otra. Una suave brisa mecías los cabellos de los muchachos. ¡Quietos! gritó alguien. ¿Que pasa? ¡Allá! Miren allá. ¿Que hay? Yo no veo nada. Vi algo enorme pasar a toda velocidad. Yo no vi nada. Vamos que nadie a visto nada, sólo tu. El grupo siguió avanzando, todos hacían comentarios jocosos de lo supuestamente visto. ¡Ya está ahora yo veo algo! ¿Que es? ¿Donde? Allá ¿no lo ven? Si ya lo veo, es algo blanco que se mueve. Vamos por la carretera mas mejor, dijo una muchacha. El viento había aumentado, los pañuelos que varios llevaban al cuello se movían con mas fuerza. ¡Vamos no sean cobardes! Nos quedan un par de kilómetros, si nos devolvemos perdemos el tren. Sigamos caminando que ya está por salir el sol. El grupo había ralentizado su paso, las chicas se quedaron atrás. Aquello se hacia cada vez mas patente. Los primeros del grupo ya lo veían mejor; guardaron silencio. El resto del grupo les seguía a unos cien metros. Los objetos seguían moviéndose cada vez mas rápido. ¡Vienen hacia acá! grito uno de los últimos de la comitiva. Todos se detuvieron, menos los dos primeros. ¡Eh! ¿Que pasa? ¿Vais de héroes?. ¡Vamos que perderemos el tren! Nosotros los esperamos allá, dijeron apurando el paso. Obligados el resto del grupo les siguió; pronto todos caminaban juntos. Al cabo de unos pocos metros se hizo el silencio total. ¿Quien se iba a imaginar que las siluetas blancas en medio del campo eran dos sabanas tendidas secándose al fresco de la noche de verano?

OTRO CORTITO (DURANTE EL GOLPE)

Nadie en su familia manifestaba alguna inclinación política, si acaso eran mas bien de derechas. Sin embargo, cuando vino el golpe se alegraron, aunque no lo celebraron como algunos de sus vecinos. Al día siguiente no se trabajó en ninguna empresa, algunos lo tomaron como festivo. Uno de los hijos menores salió por la tarde a jugar una pichanga en la calle. Por el Callejón pasaban vehículos militares, camiones cargados con jóvenes conscriptos. ¡Tira! ¡Damela a mí! Goool, gol. Una ráfaga de disparos salió desde uno de los camiones. Una bala a un poste de la luz y de ahí al pecho de uno de los hijos menores. No sangró, sólo se le veía el pequeño agujero en el pecho un poquito mas arriba del corazón. Habría sido otra víctima del golpe, su familia volvía a estar alegre.

XXIX

Y si después de tantos años,
después de los siglos
que hemos pasado juntos
nos sentamos ante
una gran fogata
con una copa de vino
en las manos decidimos

Con una sola copa
decidimos decir
aquí estamos
somos los mismos de ayer
o los nietos de los de ayer;
pero tenemos
las mismas carnes sufridas
las mismas palabras
lejanas y no escuchadas
tendiendo a decir basta.

Y si después,
de tantos años robados
a la felicidad miramos
a los originales y,
les tendemos una mano
para decirles
que ellos los primeros usurpados.

Les decimos
que nuestro mestizaje
no nos hace mejores,
dejamos la hipocresía
y el cinismo para olvidar.

Después de tantos años
dejamos en manos
de ellos su gloria pasada
invitándoles a construir
un futuro digno.

Les decimos,
que en verdad
estamos peor que ellos
porque no encontramos
nada por lo que luchar;
que nuestros sueños se alejaron

Que las miradas perdidas
se cansaron de esperar,
que la noche
nos hizo sucumbir
en las sabanas desconocidas
y que las moles nos olvidaron
cuando nos robaron el sol

Que los lobos
no encuentran a ninguna luna
hacia la que puedan llorar

Que los lejanos sonidos
de los bosques
ya no los reconocemos
porque preferimos sentarnos
en un seco banco
en las plazas de fantasías

Ellos si comprenden
donde está nuestro rincón

Pasamos;
por eternos luchadores
y orgullosos guerreros
inclinando la cerviz
cuando el don
pasea por su templo
¡ah! que falacia la del orgullo

Nos sentamos con fruición
en un metal
sintiéndonos glorificados
y dominadores
de los espacios y de los tiempos

Se nos a olvidado
el croar de las ranas
y el canto de los grillos

Nuestra pobre empresa, nuestra;
liviana empresa renqueante,
sin un horizonte;
difuminado entre los minúsculos.

¿Y?
¿si salimos hacia
las estrellas encandiladoras?
ponemos en sus regazos
todas nuestras penas
y exigimos
todos los espacios;
los momentos por tenues,
que sean para elevar los dones
de nuestra raza mestiza;
desde ellas cantar
con vehemencia
la verdadera historia
de la amerindia
pisoteada y humillada.

Obligamos
a los vendedores de espejismos
a salir de sus casamatas,
desplazamos su falsedad
para ponernos
nosotros a construir.

¿Y si olvidamos?
la falacia del don,
volvemos a recrearnos,
a reformularnos,
a construirnos.

¿Y si caminamos
por los senderos
de las utopías
edificando aras
en las puertas
de todos los niños?.
¿si recogemos
todas las lágrimas
para formar ríos
donde lavar los dolores?

¿Y si después?
de tantos años,
después de los siglos
que hemos pasado juntos
nos sentamos
ante una gran fogata
y decidimos construir juntos.

Salimos hacia
las estrellas encandiladoras
y con sus tenues rayos buscamos
los diamantes perdidos
en fatuas batallas diarias
dejando que
los agostados espíritus
recuperen el encanto
de transitar
con riadas de camaradas.

Si,
todos los minutos cercanos
han estado cercados
por las mentiras;
se pueden romper
los actos innobles,
sentir que los mares,
que las cordilleras,
los valles y las selvas
son nuestras células.

Que nadie es un propietario
de sus fabulosos;
de sus inquietantes paisajes.

Rescatar,
los universos robados extender,
por las cimas del racimo
las huestes
que remontaran
los tiempos
de recuperaciones
hacia las futuras utopías.

Se elevaran
pasos de infantes generosos,
esos que no conocerán senderos ignominiosos.

Encontraran abiertas
las rocas ígneas
para forjar la colosal nación.


Allí;
donde los ríos
de lágrimas y sangre
de los sufridos
abonen las granjas
de nuevos horizontes.

La locura mortal
de los pestilentes
no dejan pasar
todas las creatividades
de quienes sencillamente
son sumadores
de futuro.

Es una pena
que no se encuentren solos,
quienes olvidando
crepusculares paisajes,
se entregan
a las fantasías del don,
para regar al racimo
con sus ácidos fétidos.

Pasaremos de largo
por la historia,
si dejamos nuevamente la barca,
anclada en las costas fluviales.

Pasaremos de largo
por la historia
al no coger los fuegos
de la eterna sabiduría;
si no arrimamos el crisol
de todas las etnias;
y si después de estas
breves y modestas reflexiones
no invitamos a los actuales
a sacarse el sayo
recorriendo los paisajes.

Con un rugido selvático
y gélido aprestarnos
a ser nosotros
y no los otros.

Que se rompan
las imaginarias
para acercarme a tu paisaje
y cojas de mi mano, transformados
mis egoísmos en tu valer
mi patriotería en tu sangre
mi avasallamiento
en nuestros sentimientos.

OTROS CORTITOS

Sobre el escenario con su traje de gala hacia los mejores pases. Un animalucho raro saca de una pequeña caja de madera. Plas, plas, ¡bravo! ¡bravo! plas, plas. Ahora; pensó; mi número preferido. Dos minutos de pases, comienzan a aparecer pañuelos, flores, balones de fútbol; con cada aparición ¡bravo! plas, plas, plas, plas, ¡bravo! ahora un pato ¡bravo! plas, plas, ahora un cisne plas, plas plas, plas ¡bravo! ahora una hermosa mujer; el teatro se cae ¡bravo! ¡bravo! plas, plas, plas, plas. Terminada la actuación llega a su casa; sola, solitaria; hace meses que ha desaparecido de ella su gran amor.




Le enviaron con una misión especial, debía neutralizar al máximo líder de esa organización. Llevaban meses tras él, no lo tenían identificado, pero sabían donde se encontraba esta semana. Tú - le dijeron - conoces esa zona, vas y lo apartas de la circulación. Pero ¿tengo que ir solo?. No pasa nada, nos han dicho que es un canijo. ¿Y si no está solo? Pues si no está solo abortas la misión. Ahora; aún estando con alguien; si puedes cumples lo encargado. ¿Vale? Vale. Lo vio aparecer por la esquina. Si que es un canijo. La noche y el mal alumbrado favorecerían su cometido. Cogió el bate de entre su ropa, se dirigió directamente hacia el líder de la organización rival, quien para mayor suerte venía solo. Llegó por la espalda de este, debía darle un golpe de aviso, pero se le pasó la mano. ¡Toma maldito! Al caer al suelo le ve el ensangrentado rostro al líder de la organización rival, es una mujer joven. ¡Conchi! papá no estaría orgullo de ti, ¡tu con esos!. Tampoco estaría orgulloso de ti; ¡has matado a su hija!.

XXIV

Sácame del letargo
en que tu ausencia
me a sumido;
inyéctame
con tus imágenes
la razón para poder
enfrentarme
a mis temores,
que los dolores pretendidos
no resquebrajen mis ansias.

Sácame del letargo
en que tu ausencia
me a sumido;
recuperame
de los falsos iconos malolientes
separame de los delatores,
ayúdame a enfrentarme
a los traidores,
que el fuego de tus pupilas
me lleve por las huellas
de las nobles pasiones.

Sácame del letargo
en que tu ausencia
me ha sumido,
que tu verbo
recupere la presencia
de mis sueños.

Que el ruido
de tus tiempos
surja por doquier.

AÚN HAY UTOPÍAS COMPAÑEROS

Nací con un sueño
en los ojos y en el corazón,
buscando intrépido el futuro;
ya las ramas de los árboles
soñaban conmigo.

Rodando por mi cuerpo
transportado por el espacio
traía el sueño ancestral.

Eran tiempos
en que el sol
se desprendía del cielo
abandonando su lejana obligación;
ocultándose tras los cerros
para encandilar
a pájaros e insectos.

Luego;
avanzando, avanzando
desde las lejanas noches;
los tranvías,
parecen mas románticos asumiendo
la búsqueda de los infelices.

Como ahora,
después de miles de siglos
las estrellas estaban ahí
observando a los rodantes de hierro.

Se asomaran
a los tiempos futuros
los astros y cometas;
volveremos a ser naturaleza.

Se acercaran las ramas deshojadas
desde árboles incestuosos
otorgando el flujo
de la sabia eterna
a los corazones desgarrados
y la etérea savia
a los pechos fraternos.

Adheridos a la simiente grotesca
se verán
a los seres hueros
aplastados por utópicos peñascos
que rodaran hacia el infinito.

Entonces;
trasnochado, melancólico
y todo nostalgia
espero en mi umbral
a los creadores verdaderos
transformándolo todo con su fuerza.

Entonces;
nostálgico, trasnochado
y todo melancolía
me sumerjo en su río
de aguas liberadoras.

Entonces;
melancólico, nostálgico
y siempre trasnochado
sigo asumiendo la amada utopía.

XIII

Jugando con la muerte
el infante despierta
modelado por la historia incierta.

¿dónde llegará sin rumbo?
con que abatimiento
en los hijos destruidos en la mente
y en sus hijos destruidos por la muerte.

Recortando los cañones
cambiados por cucharas,
los porotos y las lentejas
permutados por metrallas.

La niña María,
ya no baila, ya no baila
apuntada está por una pistola.

Las balas de muerte reemplazan
al arroz con leche
nadie se quiere casar.

NO, NO, NO A LA MALDITA GUERRA. (HOMENAJE)

Desconocido;
montado en la variedad
de la urbe
trataste de lanzar
tu justo grito
contra una agresión.

Solidario te encaramas
en lo alto de tu ciudad
para salvar a otros desconocidos;
como tu y como yo.

El gesto de tu proeza
no lo verán
los estúpidos guerreros.

En un simbólico vuelo
pierdes tu luz,
y te trocas en otra víctima
de las serpientes rastreras y fuleras.

Lamentable,
que lamentable,
que este,
tu grito no será escuchado.

Lamentable,
que lamentable;
que este sacrificio tuyo
tampoco,
será observado.

Entrego
un homenaje a tu acto,
no lo escucharás;
no lo leerás,
a ti también te han robado;
el resto de tus minutos.

LOS MAS CAPOS Y LOS FANTASMAS

Por el cementerio de San Antonio (¿o de Cartagena?) caminábamos esa noche los mas capos del Liceo. Ahorrábamos una distancia importante. Los mas capos al principio todos riéndonos, contando chistes. Seguimos caminando por el interior del cementerio en esa noche de invierno, los mas capos ya guardábamos silencio; se habían terminado los chistes y las tallas. La docena de los mas capos del Liceo ya estábamos en mitad del cementerio. De pronto ..... unos gritos aterradores y algo blanco emergen entremedio de las tumbas. Era de noche en el cementerio de San Antonio (¿o era el de Cartagena?) los mas capos del Liceo escapamos. Ya afuera del cementerio nos reunimos, no estábamos todos los mas capos del Liceo, faltaban dos. Pasaron los minutos ¿que hacíamos los mas capos del Liceo?. ¿Y ahora? ¿que son esas dos cosas blancas que vienen flotando desde el interior del cementerio?. ¡Vámonos cabros! ¡No esperemos al guatón Arias y al chico Araya! ¡Son ellos, traen unas sabanas! Se vienen riendo lo güeones. Nos cagaron; a los mas capos del Liceo.

CORTITO

Con el brazo izquierdo en alto el sacerdote le ofreció su hijo a su dios. En la mano derecha tenía un mazo. Estaba enajenado.

CORTITO

Ahí estaba yo, de guardia en la terraza de aquel edificio de la comandancia. Suenan ordenes y gritos. Se acerca una comitiva de coches oficiales, entran al patio, se bajan de ellos milicos de graduación. Donde yo estoy nadie me ve. El último en bajarse de los coches es el dictador. Se queda parado al lado del coche esperando al comandante que viene por el medio del patio a saludarle. Levanto mi fusil, apunto a la cabeza del chacal. No sé cuanto tiempo estoy apuntándole a la cabeza mientras camina, tal vez dos o tres minutos. El chacal ingresa a la comandancia. ¿Y porque no le disparaste? Estaí loco los otros milicos me cuecen a tiro. Ya güeon, pero ahora, una calle llevaría tu nombre.

SIN SUEÑOS YA

Y cuando los sueños de crear algo mejor,
se te fueron diluyendo
sumergidos en la frontera del olvido,
del rencor, de la estigmatización.
Y cuando perdiste tu solidaridad
entregándote en los brazos del personalismo.
Y cuando reemplazaste
por el cubata y la litrona
el me cago en el patrón y en el jefe y,
en todos sus muertos.
Y cuando vas perdiendo millones de segundos
con vida plana
por tu TV y por tu auto.
Entonces lo han logrado,
lograron que tu voz se apagara;
los sembradores de ilusiones,
oscuros y tenebrosos consiguieron romper
tu continuidad histórica.
Te pusieron en la boca palabras ajenas,
ajenas y egoístas.
¿que sabías tu de intereses?
¿de mercado de capitales?
Te inventaron metáforas y parábolas,
tu te las has creído todas,
ventajas comparativas,
competitividad
¡anda ya!.
Te has subido a su tren,
creías viajar cómodamente de pasajero;
sólo has vuelto a ser el leño y la hulla.
Ayer luchabas contra todo y contra todos;
se te han olvidado las sangres centenarias.
Desarrollo,
¿te lo crees?.

ABUELO ¡VAYASE A CASA!

Abuelo¡vayase a su casa!
¡Aunque así fuera!
No pretendan negar
el soberano derecho a rebeldía.

Dejen que mi gente,
un grito en sus gargantas
salga a las calles.

Quien,
con su hipocresía
pide paz y tranquilidad
pretende que guardemos silencio
ante la ficticia serenidad.

¡Cuando la lucha termine mierda!
llevaré mis huesos y canas cansados,
regresaré a casa,
para reposar y descansar.

Cuando salgan los falsos a las calles
nos verán construyendo otro Chile
¡Cuando la lucha termine mierda!

VELOCIDAD ¿PARA QUE?

¿Donde vas tan rápido?
¿adonde quieres llegar?
quieres ser el primero ante nadie,
agotas tu cuerpo,
debilitas tu esencia,
serás el anterior de los anteriores,
y estos no lo sabrán.

Recoge tus minutos
date un tiempo para adornarlos,
si no con los años los verás yermos.

Tu prisa no será tan rápida
como una flecha,
tampoco hará diana en ningún objetivo.

Encandilado en tu torpe pasión
tus tiempos veloces
no te dejan admirar los paisajes.

Tus obras se vuelven efímeras,
los goces de tu esencia
carecen de existencia.

Para, para, detente ahora,
saca tu seca ilusión de esa velocidad.
no serás un rapaz
cuando tus pies cansados,
alejen tu meta inalcanzable,
sufrirás y sudaras tu última hora.

DESECHADO

Sí fui de los últimos,
Luego de los segundos,
ahora de los primeros.

Me acerco a tu recinto ya lastrado
por los vaivenes de la experiencia.
Me permites sentarme en la acera
para ver como se difuminan mis concreciones.
Distraigo con mi conocimiento
tu peregrina imaginación novel.

Te darás cuenta que el camino que he recorrido
no sabes si tu lo podrás seguir.

Desechado de los terrenos productivos
despreciado por los imberbes.
No hay ya respeto por lo anciano.
Declarado jubilado por la experiencia.

Te falta mirarme sin decir palabra
te falta escucharme y preguntarme
una sola pregunta bastará para encontrarnos
El bosque señalado por siglos me invitó años a,
a cruzarlo,
a dejar mi impronta en él.

NO VIVIDO

Y una pelota rodó por mi cuerpo sintiendo los tiempos pasados.
La juventud macerada por los no racionales se acercó nuevamente.
Lo no vivido es tan estremecedor como la muerte.

Es estudiante de filosofía, sus profesores tienen buena impresión de él, es el mejor de la clase. Su afán es la busca de la verdad. Se ha leído todo lo que llega a sus manos. Cuando tiene algo de dinero va a las librerías de viejos , como ahora. Hurga entre libros antiguos, recetas de cocina, ciencias, informática, política, novelas, ... Su vista se clava en un gran y viejo volumen. " LA VERDAD" PLATÓN. ARISTOTELES. UNAMUNO. KANT. HEGEL. MARX. DESCARTES. RICARDOS. Con avidez lo coge, comienza a pasar sus páginas, completamente blancas.

Siguen cortitos.

Vio la señal,da igual pensó por esta calle me ahorro un tiempo precioso, viró. Ya es tarde se dijo cuando vió el morro del inmenso camión que embestía a su coche.


Relajadamente en la bañera del lujoso hotel repasaba cada una de sus victorias. Cuatro campeonatos mundiales ganados casi sin rivales. ¿Hay alguien? ¡Servicio de habitaciones! ¡Señor Jaime... ¡Cielos está muerto!

Hijo ya has cumplido los años que te hacen hombre. Hoy como regalo de cumpleaños te llevaré donde tendrás una experiencia que no olvidarás. Luego el medico. Muchacho lo siento las pruebas son positivas tienes el sida.


Aparca ahí Mariluz, sobre la acera, no pasa nada. No tardo nada ya verás como le encantará el patinete. Luego el medico. ¿Los padres del chico del patinete? Asintieron. Está muy grave, ¿como se accidentó? Se golpeó la cabeza, seguramente tropezó en la acera. ¡Maldito ayuntamiento que no repara las aceras!.

Semanas, tal vez meses, llevaba su madre diciendoselo.¡Ese hombre no es bueno! No te conviene. Ella pensaba todo lo contrario obviamente, lo amaba. Hoy le dejaría claro a su madre, le exigiría que no se inmiscuyera en su vida. Si, en cuanto llegara a casa hablaría con ella. Abrió la puerta, silencio absoluto. Fue a su cuarto; en su cama yacían el hombre que amaba y su madre. Cuanta razón tenía ella.

Jhon Hunter, el mas experimentado del grupo, intuye que la jornada será la mejor en mucho tiempo. Tiene excelente información y la temporada ya había dado buenos resultados. Hoy van a por cervatillos, a pesar de la niebla ya tiene uno en su morral. Se oyo un disparo, exhalando un quejido Jhon Hunter se desplomó, a lo lejos se escuchaban gritos. Parece que le di a alguien del grupo se dijo Juan León.

INVITACION

Espero que este espacio sirva para compartir inquietudes y aficiones literarias para todo el personal.
Quedáis tod@s invitad@s.

De inicio dos pequeñas historias;

Pedro de 25 años, pintor y su madre de 60 discutían, ¡¿Cuando terminarás ese cuadro? Tranquila madre, ya lo haré. ¡Como todo en la vida, lo dejas para después! Tranquila madre, tengo toda la vida por delante. Al día siguiente la madre se acercó al estudio,¡por fin el cuadro estaba terminado!. Abrió la puerta entornada de la pequeña habitación interior. Su hijo yacía en medio de un charco de sangre.


Era la séptima planta del lujoso edificio en pleno centro. Ahí estaban los mas sabios entre los sabios, buscando respuestas a la ola de depresiones que sufrían sus conciudadanos. ¡AAAAAAAAAAAAAhhh! se escuchó en la silenciosa noche, luego ¡fffaat! . Y nadie supo nunca si fue suicidio, accidente o asesinato.